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ISSN 2174 - 4092

A Mar Propio - LaRepúblicaCultural.es - Revista Digital

Comparto contigo este espacio, un poemario de retazos de vida como los que arroja el mar sobre la arena. Hay arenas privilegiadas, elegidas por la mar para depositarnos sus presentes de muerte y vida. Yo conozco una, en una isla azotada por los vientos, donde cada paseo depara sorpresas. Donde vinculo sus regalos transformando en silencio, como aquí cada palabra, cada presente en símbolo. No somos muchas vidas sino muchos individuos participando de la misma vida, cualquier otra cosa es ficción. Os presento esta ficción de pasos y tropiezos reciclados. Mi ficticio paseo íntimo y vuestro ante nuestro mar de ideas. Por a mar propio, abonando tras hurgar en la basura emocional, o disfrutando la emoción bien abonada.

A Mar Propio

Por amor, por eso escribo

Enrique Simón
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Enrique Simón

Foto: cortesía de Enrique Simón.

Enrique Simón
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Enrique Simón

Foto: cortesía de Enrique Simón.

Enrique Simón

Comparto contigo este espacio, un poemario de retazos de vida como los que arroja el mar sobre la arena. Hay arenas privilegiadas, elegidas por la mar para depositarnos sus presentes de muerte y vida. Yo conozco una, en una isla azotada por los vientos, donde cada paseo depara sorpresas. Donde vinculo sus regalos transformando en silencio, como aquí cada palabra, cada presente en símbolo.

No somos muchas vidas sino muchos individuos participando de la misma vida, cualquier otra cosa es ficción. Os presento esta ficción de pasos y tropiezos reciclados. Mi ficticio paseo íntimo y vuestro ante nuestro mar de ideas. Por a mar propio, abonando tras hurgar en la basura emocional, o disfrutando la emoción bien abonada.

Vinculemos símbolos y vidas con la conciencia de que somos la misma vida. Vinculémonos, como las palabras que formando una oración adquieren un nuevo sentido. Hola paseante, Desde mi mar preñado voy depositando ofrendas, eslabones en esta arena agradeciéndote, seas quien seas, este reconocimiento en ti.

 

Agüita pa beber

No es por ti
no es por mí…

Y no lloro que es agüita
que dibuja el arco iris,
saladita como el mar.

Solo es agüita que sobra,
de la que no puede más y desborda
para así seguir el curso
dejarlo todo en paz,
y que el sol vuelva a brillar.

Agüita buena
de la que sorben las flores,
por la que nadan los peces,
agüita rica
de la que da de beber.

Que si las nubes no lloran,
yo tampoco.
Solo lluevo agüita limpia,
transparente,
bonita,…

…Lluevo agüita pa beber

 

Entre Lorcas y Garcías

Inspirado en el texto de José María Noguerol
publicado en Prensa Ibérica, titulado Lorca
8 Enero 2010

Amorín, Uruguay, osarios
en Granada, Nueva York y Cuelgamuros.

Quiero saber…
…sin comentarios. “

Y una vez más no dicen,
no nos dicen, alguien calla.
Si es porque no pueden callar
a quien no calla
es un avance.
De hecho, por ello quizá
alguien calló hasta su muerte
por no poder callar más,
por no poder matar
ni matarse antes.

Qué lentos avances, cierto,
qué tortuosos,
siempre la puta guerra,
si… hoy también.
La puta miseria,
el puto hedor del miedo
del miserable, que da miedo
y se alimenta de fuego locura y guerra,
siempre al acecho
el vulgar depredador.
Poderoso carroñero.

Alguien parece
menos Lorca que García,
porque Lorca somos todos
y García se me antoja
apellido de secuestro.
Y que me perdonen los Garcías
que también los tengo yo.
O quizá es que también
todos lo secuestramos,
todos
somos Lorcas y Garcías.
Y todos
tras secuestrarnos
nos podemos… silenciar
o dar la vida.

El crimen fue en Granada
por el fuego de la vida, si
y continúa siéndolo hoy.
¿Cuál es el fuego ahora?
¿Cuál es la guerra, García?

Cínicos poemas sin sangre,
mezquinos homenajes,
silencios escritos con sangre ajena
en un piano encerado con ella
y cerrado con cal y llave, impoluto.
Sentimientos de alpaca
y loza fina importada
sobre un tapete de puntilla
bajo el cual
resuena el mismo grito en silencio
que detonó hace setenta y tres años
entre Viznar y Alfacar,
entre Lorcas y Garcías.

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